La Magia de Nintendo

En marzo del próximo año, la compañía nipona Nintendo lanzará al mercado su nuevo sistema Nintendo Switch, un híbrido entre consola de sobremesa y consola portátil, que reemplazará a las actuales Wii U y Nintendo 3DS. Antes del esperado lanzamiento, la compañía sacó este otoño una réplica de la famosa NES en miniatura por menos de 70 euros, la bautizada como NES Mini. La jugada de Nintendo, apelando a los recuerdos de los treintañeros, ha sido magistral y un rotundo éxito. Esta pequeña consola, que funciona por conexión HDMI y que cabe en una mano, contiene 30 juegos preinstalados y es, a día de hoy, imposible de conseguir en tiendas. Agotada desde el primer día, se puede encontrar en WallaPop por más de 150 euros de segunda mano. La especulación se ha cebado con el mundo de los videojuegos y mucha gente ha visto la manera de hacer negocio acumulando productos de baja tirada.

NES Mini

Todos los que ahora tenemos treinta y pocos, disfrutamos cuando eramos niños de la NES original y crecimos con muchos de sus juegos, como los míticos Super Mario Bros 3, The Legend of Zelda o Final Fantasy. La empresa nipona es la decana de la industria y sabe explotar a la perfección la nostalgia que provoca en su público. Es una compañía experta en la innovación y en poner en el mercado productos originales o que causen gran impacto en la gente, como en su día hizo la Nintendo Wii, vendiendo más de 100 millones de consolas en todo el mundo y siendo capaz de poner un mando en las manos de gente que jamás había tocado una videoconsola.

La estrategia de lanzar una revisión del sistema estrella de finales de los 80 con 30 de sus mejores juegos y además por un precio reducido, es una genialidad sólo al alcance de los mejores creativos de la industria. Ni siquiera la gran Sony -con su arrolladora Play Station 4- o Microsoft -con su Xbox One-, son capaces de alcanzar el hype que Nintendo provoca entre sus seguidores cada vez que anuncia un producto. La infancia fijó en nuestros recuerdos a Mario, a Link o a Samus, con los que vivimos grandes aventuras disfrutando de momentos memorables. Nintendo lo sabe y por eso ha seguido trabajando durante más de treinta años en el desarrollo de sagas como The Legend of Zelda. Donkey Kong, Mario, Kirby, Star Fox o el maravilloso Metroid.

Sin ser la compañía que ofrece las consolas más poderosas gráficamente, Nintendo ha logrado sobrevivir todos estos años en una industria implacable y capaz de arrasar con grandes empresas como en su día lo fue SEGA, reducida ahora a un estudio independiente que desarrolla juegos para la propia Nintendo. La lucha feroz que mantienen generación tras generación Sony y Microsoft, queda lejos de las aspiraciones de Nintendo que, sin embargo, lidera el mercado de las portátiles con su Nintendo 3DS, una consola con un catálogo extensísimo y de enorme de calidad. La Vita de Sony ni siquiera pudo acercarse a las ventas de la 3DS.

Nintendo Switch

En unos meses se lanzará la esperada Nintendo Switch, con la que Miyamoto vuelve a apostar por la innovación y por ofrecer nuevas formas de ocio al consumidor. A pesar de haber fracasado con la Wii U y su mando-tablet, Nintendo no desfallece y vuelve a alejarse del modelo clásico de videoconsola de sobremesa para apostar por un sistema que, aparentemente, nos permitirá jugar tanto en casa como fuera a juegos hasta ahora impensables para una portátil. Además, incluye la opción de desmontar con rapidez la consola para convertir su pad en dos mini controles con los que jugar con otra persona. Una apuesta en apariencia arriesgada pero que, sin duda, ha generado mucho hype entre la comunidad.

Veremos que le depara el futuro a nuestro fontanero bigotudo favorito y al resto de los héroes de Nintendo. 

El Club de los 27

El microcosmos de las estrellas del rock está plagado de anécdotas, de historias y de leyendas sobre sus protagonistas. Todos ellos fueron personas normales con sus miedos, sus miserias y sus inseguridades antes de alcanzar la fama... y también después. El salto al estrellato no salvaguarda de la condición humana ni de sus mecanismos psicológicos; en todo caso, los acentúa.

Hace algunos años una persona muy especial me regaló el libro Diarios de Kurt Cobain, una obra en la que se recogen cientos de páginas escritas a mano por el líder de Nirvana y que datan desde 1989 hasta 1994, año de su muerte. En el libro se puede observar con claridad los temores que atormentaban al guitarrista y cantante, relacionados con la repercusión que el grupo alcanzó en los noventa y la presión a la que se vio sometido a la hora de crear música, sobre todo desde el lanzamiento de Nevermind en 1991, disco que cambió la música rock para siempre. Nirvana no sólo fue un grupo de música, sino el embajador de una nueva corriente cultural llamada grunge, que arrasó entre los jóvenes de medio mundo hartos de las mallas chillonas y las chupas con flecos de los ochenta. La pompa y el boato de los grupos glam dejaron paso a la apatía y el nihilismo de grupos como Pearl Jam, Alice in Chains o Mudhoney; bandas que surgieron dentro y fuera de Seattle y que se convirtieron en todo un fenómeno viral en la época en que Internet era sólo una ilusión.

Kurt Cobain no encajó bien todo el tsunami mediático que le envolvió en apenas un año, tras la emisión mundial en Mtv del archiconocido single Smells Like Teen Spirit. El líder de Nirvana pronto conoció la heroína como remedio aparente a sus problemas, dejándose arrastrar al más oscuro de los abismos. El alcohol y las drogas le trajeron nuevos problemas que se sumaron a los ya existentes. La visión idealizada de la estrella del rock se quiebra a cada página que uno lee de la mano de Cobain. No era un tipo feliz. La dolencia crónica -probablemente enfermedad de Crohn- que padecía le provocaba fuertes dolores que sólo aliviaba chutándose más heroína. Se sentía un desgraciado y sólo el nacimiento de su hija Frances pudo aliviar su sufrimiento. Aún así, el 5 de Abril de 1994, Kurt Donald Cobain se suicidó a los 27 años de edad mediante un disparo en la cabeza. Dejó una nota escrita, la última página de su diario.

De esta manera, Kurt Cobain se sumaba al Club de los 27, un oscuro grupo de estrellas del rock muertas a esa edad y en circunstancias siempre trágicas. Uno de sus ilustres miembros es Jimi Hendrix, idolatrado por el líder de Nirvana por ser el mejor guitarrista de la historia. Un genio que vivió la época hippie y de la psicodelia dando un golpe encima de la mesa con su estilo inigualable y su virtuosidad con la guitarra. Una mala mezcla entre somníferos y alcohol acabó con su vida y con su talento. También Jim Morrison y Janis Joplin murieron a los 27 por sendas sobredosis de heroína, aunque la muerte del cantante de The Doors aún causa controversia.

Una lista demasiado larga que a lo largo de las últimas décadas no ha dejado de crecer. Todos talentosos, todos brillantes, todos idolatrados, todos ricos y... todos humanos. La mayoría de los miembros del Club de los 27 se embarcaron en una vida en apariencia cómoda y envidiable pero que, en realidad, exigía una gran capacidad psicológica para no caer en la megalomanía o en la depresión.

La prensa, los fans, las discográficas, los aduladores y hasta los abogados quieren su parte. Y todos dependen de un pobre diablo que hace música; un tipo que hasta hace un año tocaba en garitos ante veinte personas para pagarse el alquiler.

No hay glamour cuando se apagan los amplis. 

La muerte de Rita Barberá

En días como el de ayer es cuando se puede observar con total nitidez la miseria de la vida pública y su entorno socio-mediático. A pocas horas de la muerte de Rita Barberá ya se había iniciado una ola de actitudes fariseas y cargadas del cinismo más aberrante que pueda recordar.

Por una parte, la niñatada de Podemos de no respetar el minuto de silencio que los diputados realizaron en la Cámara; un acto fuera de lugar, estúpido y que no sirve más que para avivar a los más furibundos. Por otra parte, y mi preferida en todo este montón de mierda, las declaraciones de los miembros del Partido Popular, dejando entrever que a Rita la hemos matado a disgustos entre todos.

Compungidos, casi enjugándose las lágrimas, clamaban a los medios una reflexión general sobre lo ocurrido entorno a la senadora. Uno de los cabecillas de este discurso tan patético era Rafael Hernando, a quien le faltó tiempo para plantarse en 13 Tv, imagino que para aliviar su conciencia. Hace escasos dos meses, y en el mismo plató, el mismo Hernando era quien sacaba pecho por la rápida actuación de su partido a la hora de quitarle el carnet a Barberá. Prestos ante la corrupción, rectos de ética y abanderados de la moral, decidieron darle la patada y mandarla al grupo mixto para tranquilizar a la prensa y evitar las salpicaduras. Los jóvenes del partido enseguida se desmarcaron del collar de perlas de Rita y de su pestazo a corrupción hortera.

Rita era una mujer soberbia, engreída y prepotente. Una dirigente que aplastaba a los oponentes en las urnas y que hizo del Ayuntamiento de Valencia su cortijo particular. Manejaba información muy delicada sobre los tejemanejes del partido y por ello era una persona muy temida tanto en Valencia como en Madrid. Su silencio eterno habrá aliviado a más de uno. Además, contribuyó de manera muy notable al deterioro de la imagen de Valencia hasta dejarla en poco más que una montaña de ponzoña. El collar de perlas, la permanente, los paseos en Ferrari con Camps, los gestos de burla a los manifestantes del accidente del metro, el caloret, etc. Toda una suma de clichés del capitalismo de amiguetes y mordidas. Rita y sus compinches dominaron el espectro político de Valencia dejando su rastro maloliente en todas las áreas de lo público.

Ayer, tanto los que la mandaron al banquillo como los que se apartaron de su lado, hicieron el ridículo más espantoso. En Twitter, las muestras de burla y los comentarios jocosos y malintencionados, no hacen más que retratar como estúpidos ignorantes a quienes los profieren, que son los mismos idiotas exaltados que desearon la muerte a un niño enfermo de cáncer por querer ser torero.

España...

Donald Trump llega al poder

Donald Trump, Comandante en jefe. Estados Unidos es un país que nunca deja de sorprenderme. Tras 200 años lidiando con el problema del racismo decidieron elegir a un Presidente negro por primera vez en su historia y tras 8 años de crisis económica deciden elegir a un Presidente racista para dirigir sus destinos. Menudo quebradero de cabeza para los sociólogos.

Estoy fascinado aún por la noticia, y he de reconocer que me he alegrado enormemente. Donald Trump es un tipo políticamente incorrecto, algo que el establishment no soporta. Pero, ¿qué o quién es el famoso establishment? Es un grupo cerrado formado por la élite política, financiera y social que ostenta el poder de la nación. Es el famoso 1% que domina al resto. Un grupo con unas normas no escritas pero de estricto cumplimiento que persiguen el objetivo claro y manifiesto de preservar su dominio sobre la masa por encima de todas las cosas.

In Trump We Trust

El establishment es el Partido Republicano y el Demócrata; los gigantes mediáticos Comcast, Disney o News Corporation; es el lobby del petróleo, el complejo industrial militar o el conglomerado sanitario y sus grandes aseguradoras; y por supuesto es Wall Street: GP Morgan Chase, Goldman Sachs, Citigroup, Morgan Stanley o Bank Of America. Todo esto es el famoso establishment. Y un sólo hombre ha logrado poner en jaque a todo este poder: Donald Trump. Desde luego no es el prototipo de héroe que uno se imagina; es machista, es homófobo y es xenófobo, además de decir todo tipo de barbaridades sin pararse ni un segundo a reflexionar. Es un tipo impulsivo, caprichoso, engreído y desprovisto de empatía por completo. Un asco de persona, es cierto. 

Pero Trump ha sabido atraer hacia su candidatura a millones de personas alejadas por completo de la vanguardia mediática, de los editoriales del New York Times o de los trending topic de Twitter. Trabajadores asqueados por el tono empalagoso y cínico que durante décadas han tenido que observar por televisión, donde nunca nadie se salía del guión y donde la famosa doble moral campaba a sus anchas. Todos los candidatos que han ido desfilando por los medios de comunicación elección tras elección financiaban sus campañas mediante donaciones del establishment, en una especie de inversión a medio plazo para asegurar la continuidad de sus privilegios. Por tanto, ninguno de esos candidatos, incluido Barack Obama, pudo nunca embridar los desmadres del capitalismo más descontrolado.

En cambio, un millonario como Donald Trump, que no ha necesitado ni un solo dolar de nadie, ha gozado de libertad para darle rienda suelta a su verborrea y a su propio show mediático, atizando constantemente a la corrupción del sistema y a la basura de élite financiera que llevó a la bancarrota a millones de desgraciados del medio y del sur del país. Paletos sin formación o cultura alguna, racistas la mayoría y nostálgicos de las trece colonias originales en buena parte. Todo eso es cierto, pero esa gente, les guste o no a los modernos de la Costa Oeste, forman parte de su nación y hasta ahora habían sido maltratados por el sistema. Se les ha caricaturizado durante años como los Cletus del Sur y han sido objeto continuo de burlas y del más descarado desprecio.

Todos quieren un muro 

Arkansas, Misuri, Luisiana, Iowa, Kentucky o Montana. Estados con una idiosincrasia particular, donde los blancos sin formación se han dedicado al cultivo exhaustivo de la soja, a la pesca de cangrejos o a la extracción de petróleo. Alejados de los medios, de las vanguardias y de las modas. Totalmente ajenos al mundo de la tecnología y a la revolución de Google o a las portadas de Newyorker. Estados donde internet carece de importancia para millones de personas y donde se vive como hace treinta años. Toda esa gente, vomitada por el sistema y humillada constantemente, ha visto en Donald Trump a alguien diferente: alguien que les promete empleo, rebaja de impuestos y seguridad. Y además, dice las verdades que ellos quieren oír, sus verdades.

Y mientras tanto, en Europa se echan las manos a la cabeza por la elección de un populista como líder mundial, cuando aquí hemos engendrado a Berlusconi, a LePen o a los racistas del UKIP. Y más aún cuando aquí hemos sido gobernados por fascistas hasta ayer mismo. El viejo y corrupto establishment europeo, cobarde como él solo, teme ahora que Trump saque a las tropas y nos deje a merced de Putin. Han pasado treinta años de la caída del Muro y no han sido capaces de crear un ejército europeo que proteja la burbuja en la que vivimos.

Donald Trump es el resultado de la dictadura de lo políticamente correcto. Ahí tenéis vuestro regalo.

Los 13 de Rajoy

Por fin Mariano se ha puesto manos a la obra y ha configurado un gobierno a su medida con trece ministros que se sentarán en el Consejo de los viernes. Rajoy ha tenido que deshacerse de algunos de sus amigos personales como el entrañable Margallo, que solía dárselas de presidenciable en el palco del Bernabeú. Muerto en combate. También ha fulminado a Morenés y al hasta ahora Ministro de Interior, Fernández-Díaz, tras la cagada de las grabaciones en su despacho. Los dos vuelven al sector privado, del que por cierto, nunca salieron.

Una de las novedades de este Gobierno es la inclusión de Cospedal como Ministra de Defensa, un cargo apropiado para una mujer de carácter. No sé si confiarle el botón de los misiles es la mejor idea de Mariano. Lo que sí es cierto es que Cospedal y Soraya Saéz de Santamaría se odian a muerte y que ahora disponen las dos de armamento letal al alcance de sus manos. Una tiene cazas de guerra y misiles Predator y Soraya posee un ejército de espías expertos en el asesinato bajo sigilo. Es una interesante pugna entre la fuerza y la destreza. Veremos qué pasa.

"Ahora tengo granadas de mano" "Yo tengo fotos tuyas"

En cuanto a la Portavocía, Mariano tenía varias opciones a su alcance: podía optar por un perfil duro y cortante como Hernando o por un oso amoroso con voz apaciguadora. Ése es Méndez de Vigo, un tipo afable, diplomático de carrera y acostumbrado por tanto, a tratar con ministros de Sudán del Sur o embajadores de cualquier república bananera. Los amigos de la prensa no serán un problema. A parte de la portavocía, Méndez de Vigo se encargará de nuevo del Ministerio de Educación, para acabar de derribar la Ley del ex Ministro Wert, una de las joyitas de la anterior legislatura.

Los 13 de Rajoy

El núcleo duro del Gobierno permanece casi intacto, con De Guindos en Economía y Montoro en Hacienda, ejerciendo de guardia pretoriana del Presidente en materia económica. Por supuesto, es vox populi el odio mutuo que se profesan entre los dos, fomentado por Soraya y sus espías del CNI e ignorado por Mariano, que prefiere leer el Marca y dejarse de problemas. En este círculo de poder también se incluye Fátima Báñez como Ministra de Empleo y Seguridad Social y el ex alcalde de Santander, Íñigo De la Serna, al que le ha caído el Ministerio de Fomento y su enorme presupuesto.

En cuanto a la Seguridad del Estado, será Juan Ignacio Zoido el que rija el Ministerio del Interior, en una legislatura en la que se prevén movilizaciones continuas y agitación social generalizada. Tendrá que decidir si suelta a los perros y a las lecheras contra los manifestantes o si opta por una estrategia más permisiva. De momento cuenta con la Ley Mordaza como arma a añadir a su enorme arsenal. El tiempo, las imágenes, las multas y los partes médicos nos darán la respuesta de su legado.

Una abogada especializada en divorcios será la Ministra de Sanidad. Su nombre es Dolors Monserrat y el hecho de ser catalana parece ser que le ha valido un puesto en el Consejo de Ministros. Su experiencia en Sanidad es nula por completo y se suma a la lista de personajes que temporalmente han ido ocupando el cargo: Mato, Alonso, Báñez... Es igual, no parece ser un Ministerio que preocupe a nadie. Cualquier idiota burócrata es colocado en la silla para que haga y deshaga a su antojo. Ya se encargarán sus asesores de ir dirigiendo sus pasos hacia una Sanidad más barata y más eficiente, palabra muy utilizada como eufemismo de privatización. Esa es la única directriz que tiene.

"Date por jodido"

La diminuta Soraya Sáez de Santamaría continúa agigantando su figura política al asegurarse de nuevo la Vicepresidencia única del Estado. Con el control total de los espías del CNI y tras deshacerse de la incómoda portavocía, tiene libertad absoluta para poner y quitar figuras políticas y sociales a su antojo.

 La filtración de información privada a los medios de comunicación ha sido su arma más afilada hasta la fecha, y desde luego, seguirá ejerciendo ese poder cuando considere. Si alguien del partido se sale de la raya o saca la cabeza, Saéz de Santamaría suele meterlo en vereda con la simple difusión de cualquier paquete de fotos comprometidas, como le ocurrió a Feijó cuando la gente comenzó a hablar de él como sucesor del emperador Mariano. Soraya filtró entonces fotografías del Presidente gallego con un narcotraficante en un yate y ¡pum!: adiós a su imagen de santo inocente. Ella es así, implacable y hostil. Conocido es que varios ministros se han quejado a Rajoy por las amenazas del CNI de esparcir trapos sucios de todos ellos.

Este es el Gobierno, un grupo de abogados del Estado donde la envidia y la traición campa a sus anchas y provoca situaciones de todo tipo. La codicia, el odio y la ambición personal ocupan gran parte de su tiempo, mientras sus asesores y funcionarios intentan tomar las riendas del país como pueden.

Nos esperan unos años muy divertidos.

La Ciencia mata a las Letras

Las carreras universitarias de Letras están muriendo. Según este estudio del INE, las tasas de empleo de aquellos que cursan Ingenierías doblan a los que optan por las Filologías y las Humanidades. Un 98% de los Ingenieros en Electrónica logran encontrar empleo al acabar sus estudios. Por contra, sólo un 54% de los Licenciados en Historia acaba trabajando en su primer año en el mercado laboral.

Esta tendencia lleva años cuajándose en occidente. Nuestra sociedad se nutre de los avances tecnológicos que los ingenieros logran investigando, y ello nos lleva a cruzar horizontes inimaginables hace treinta o cuarenta años. Todos deberíamos estar agradecidos por el trabajo de esa gente: aplicaciones que nos facilitan el día a día, ofertas de ocio al alcance de cualquiera y ordenadores completos con acceso a internet que caben en nuestro bolsillo. Maravilloso.


Sin embargo, el conocimiento del hombre parece estar de capa caída. No es rentable. Nuestra historia, nuestra literatura, nuestra pintura o nuestras lenguas no parecen encontrar su sitio en nuestro actual sistema de vida. La gente ha perdido el interés por algo que creen que Google puede resolver. 

'¿De qué sirve estudiar Historia si en mi mano tengo acceso a toda ella? ¿Para qué necesito conocer la ortografía si Twitter tiene un corrector?'

Este razonamiento tan absurdo se está propagando entre los jóvenes como una plaga bíblica sobre los egipcios. 

En la época histórica con mayor acceso al conocimiento nos encontramos con el mayor número de analfabetos funcionales por metro cuadrado. Nadie quiere perder el tiempo en conocer la historia cuando puede teclear en Google y leer un artículo de la Wikipedia. El error es mayúsculo. 

Google está metido de lleno en el proyecto de la Biblioteca Digital Mundial junto a la Biblioteca del Congreso de USA y la UNESCO, con el objetivo de crear una Biblioteca de Alejandría y expandir el conocimiento. Desde luego no pretenden ser la excusa de los iletrados para seguir siéndolo. Hoy día la persona que no posee una cultura media y aceptable -y no me refiero a la cultura elitista y exclusiva de eruditos- es porque no quiere. Elige ser analfabeto. No le importa ser ajeno a la geopolítica y al conocimiento minimo de lo que le rodea. Prefiere ser un autómata más que trabaja cuarenta horas semanales y el resto del tiempo lo dedica al consumo y al hedonismo. 

Ese tipo de personas -la gran mayoría de la población-, es el concepto de ciudadano que los poderes quieren: un iletrado que no moleste y que consuma sin parar. La cura a este mal se llama cultura, pero muchos no quieren ni acercarse porque les supone un gran esfuerzo abrir un libro y ponerse a leer. Es mucho más sencillo abrir Netflix y quedarse embobado unas horas. 

Muy bien todo. 

Ramón Espinar ganó 30 000 euros con una VPO que le dieron a dedo

Año 2010. La burbuja inmobiliaria ha estallado y el negocio del ladrillo todavía da sus últimos coletazos de especulación y mangoneo. Un joven de 23 años se embarca en la compra de una Vivienda de Protección Oficial por 150 000 euros, que recibe sin sorteo previo. Decisión arriesgada, sin duda, ya que el valiente joven se encuentra en el paro en aquel momento. Aún así, su ilusión es más fuerte que las adversidades y decide ir a por todas con su nueva vivienda.

Doce meses después de firmar la escritura, el muchacho decide vender la casa por 180k euros, ganando 30 000 en la operación. La vivienda no llegó a ser ocupada en todo este tiempo; algunos dicen que especuló con ella... según se mire.

Años más tarde, el chico decide ingresar en Podemos y trepar hasta convertirse en uno de los cabecillas de la organización en Madrid. Su discurso es duro, de tono elevado y solemne. Se muestra grave e intolerante ante las injusticias que amenazan al trabajador medio. Y desde luego, es implacable con los fondos buitres y los enriquecimientos ilícitos.

Cuando alguien un día descubre que Ramón Espinar es hijo de uno de los acusados por el lío de las tarjetas black de Caja Madrid, éste decide desvincularse de su padre y criticar sus actos. Se vende como el hijo independiente que se rebeló ante la codicia de su progenitor. Un héroe. Zeus contra Cronos, prácticamente.

Ramón Espinar luchando contra los poderes oligárquicos

Sin embargo, la fuerza de sus palabras se vio mermada ayer por la tarde cuando saltó la noticia de los 30 000 euros que se calzó por vender una VPO sin utilizar. El héroe de la clase obrera especuló con una casa de protección oficial y claro, eso tiene difícil defensa. Pero siempre es posible intentar escabullirse y cual animal acorralado escupir, en este caso, maravillosas ocurrencias.

Aludir a la campaña de desprestigio de los medios del IBEX 35 sobre la clase obrera. ¡Eureka! Esa es la solución. Quieren acallar las voces de la gente. A Cebrián, por lo visto, no le basta con haberse cargado a Pedro Sánchez, también ha fijado su mirada en el joven líder de Podemos. Por eso, seis o siete periódicos dan hoy en portada la noticia de los 30 000 euros. Alguien está moviendo todos los hilos para formar una gran ofensiva e impedir la victoria de Ramón Espinar en las primarias de Podemos en Madrid. Es un gran peligro para las oligarquías de este país. Cesar Alierta va a por él.

¡Oh My God! ¿Cómo no nos habíamos dado cuenta? ¡Todo es una conspiración!



3/11/16

PD: Ramoncín Espinar (para no confundir con Ramón Espinar Black, su padre) ha dicho que su papá le dio un préstamo de 60 000 euros para comprar la vivienda y que tras venderla le quedó un dinerillo que utilizó para estudiar un máster y comprarse un ordenador (¿?). Su papá, del que despotricó en LaSexta todo lo que quiso, le dio una paga de 60k euros al chaval, que encima estaba recibiendo una beca de 420 euros. Yo no sé cómo lo hace esta gente, pero siempre les conceden becas, VPO's, máster... A mí en mi puta vida me han dado más que la matrícula de cada año.

La Ley de Violencia de Género: una lacra

La Guardia Civil ha detenido a la mujer que denunció hace una semana a su ex pareja por ponerle pegamento en la vagina tras haberla secuestrado. El supuesto agresor ingresó en prisión preventiva durante varios días hasta ser puesto en libertad ayer. Y lo han tenido que soltar tras hallar los agentes pruebas irrefutables de delito de simulación y denuncia falsa. Todo había sido un montaje de esta falsa víctima de violencia doméstica que hasta compró con su tarjeta de crédito el pegamento con el que se intentó sellar la vagina.

Locas histéricas como ésta las hay y siempre las van a haber. Aunque pueda parecer increíble que una señora sea capaz de echar pegamento en sus genitales, acudir a un hospital y de ahí a la Guardia Civil para hundir en la miseria a su pareja, lo cierto es que estos casos ocurren. Ahora bien, es el Estado el que debiera de tener una serie de controles que evitasen que una desequilibrada pudiera salirse con la suya y colar una acusación tan grave contra su ex pareja. Pero la cruda realidad es que no es así.

La cruda realidad es que la Ley de Violencia de Género viola todos los preceptos de igualdad que la Constitución se supone que nos otorga. Con una declaración falsa y un informe de urgencias cualquier miserable puede meter entre rejas a su marido. Por supuesto el hombre no puede defenderse ni rechistar, porque ya la ley de entrada le considera un machista y un maltratador. Detrás vienen los medios de comunicación que, sedientos de carnaza, no dudan en titular "Detenido el presunto autor del secuestro de su pareja, a la que puso pegamento en la vagina".

A esta fiesta del escarnio feminazi también han contribuido otros colectivos como los abogados que han llevado a juicio denuncias falsas aprovechando el viento a favor. A nadie le importa una mierda un tipo que ha sido vilipendiado públicamente y dado por todos como un maltratador. Solo es escoria. Todos ven normal que se le prohíba ver a sus hijos, que se le despida de su trabajo y que se le quite la casa que ha pagado. Porque claro, ella dijo que le había pegado. Da igual que después se demuestre que todo había sido una farsa. Ese pobre tipo ya ha sido destruido.

Y por encima de todo, el mayor daño de esta mierda amoral y lamentable, lo reciben las mujeres maltratadas; las reales. Las pobres desgraciadas que son humilladas a diario por sus maridos acomplejados y que sólo reciben largas por parte de los jueces en forma de órdenes de alejamiento. Las que duermen con un ojo abierto y las que tiemblan cuando oyen las llaves de la puerta a las cinco de la madrugada. Las que lloran a escondidas y las que bajan la mirada. Las que un día aparecen degolladas en sus casas.

Esas son las víctimas de verdad, como siempre.

La naturaleza del PSOE

Por fin el PSOE es el PSOE. Estoy feliz, radiante, emocionado incluso. Me alegra que hayan logrado dejarse ver como son realmente. ¡Fuera máscaras! ¡Libertad! Uno tiene que descansar y ser como es porque intentar parecer otra cosa resulta agotador. No se puede pasar por un partido de los trabajadores cuando en realidad te importan un huevo los trabajadores. Es muy sencillo de entender.

Si tu vistes a una choni como una princesita y la llevas a un restaurante de cinco tenedores, posiblemente acabe echándole coca cola a un Cháteau Margaux del 87 o sacándose el tanga del culo por fuera del vestido. Te arriesgas a eso. Es normal, cada uno es como es y la choni no puede dejar de ser choni por llevar un vestido de David Delfín y calzarse unos Manolos. Su auténtica naturaleza sale a relucir y la hace sentirse más cómoda.

Celebremos, por tanto, que el Partido Socialista Obrero Español se haya abierto en canal y entregado a su naturaleza. Y celebremos también que lo haya hecho en público, para goce de todos. Denoto cierto run run sobre la abstención; cierto malestar. Y no entiendo porqué. Por supuesto que se van a abstener, pero no solo eso, lo van a hacer a la vez que intentan convencernos de la heroicidad del acto y a la vez que se manifiestan en contra del PP. No se abstienen, se abstienen técnicamente. Épico, oiga.

Es muy difícil criticar a un partido, quizá el único, que decide mostrarse tal como es. Se saca el tanga del culo en una cena de gala porque se le ha metido por la raja y le molesta. No se anda con memeces de apariencias, si hay que darle el Gobierno al PP se le da sin titubeos, porque eso somos: bufones del sistema. Nos dieron el papel de defensores de los trabajadores pero todo esto en realidad es humo, teatro. Nos podía haber caído cualquier otro papel a representar.

Votantes del PSOE: no hay decepción en la sinceridad. Aceptad la naturaleza real que esconde la Rosa.

El Niño Clandestino (una historia de España)

Uno de mis pacientes más ancianos, un señor de 87 años llamado Juan, me ha contado hoy una historia maravillosa. Su madre, Dolores, mujer culta y de fuerte carácter, militaba en el PCE (Partido Comunista de España) desde los 18 años, en plena II República.

En diciembre de 1935, meses antes de las elecciones de febrero, Falange Española de las JONS estaba en plena campaña electoral por todo el país, intentando explicar su ideología fascista importada de Italia y que se basada en la idea del ultra nacionalismo español sumado a un catolicismo fervoroso.

José Antonio Primo de Rivera, líder del partido, agitaba con pasión su brazo derecho, imitando el clásico gesto del Duce, Benito Mussolini. Unas seiscientas personas se habían acercado al mitin de los falangistas, la mayoría de ellos jóvenes provenientes de las juventudes de la CEDA (Confederación Española de Derechas Autónomas), que hartos de la moderación de su partido, ven en José Antonio al líder de una nueva derecha, capaz de frenar el crecimiento del Frente Popular. Una joven Dolores, apostada entre la multitud, guarda con celo la bandera roja con el martillo y la hoz que esconde entre sus ropas. Mientra busca una posición elevada, camina entre decenas de jóvenes que vociferan y levantan la mano derecha con cierto entusiasmo revanchista. Algunos periodistas de ABC y Mundo Obrero cubren el mitin cuando alguien interrumpe a gritos el discurso de José Antonio Primo de Rivera: una joven con una gran bandera comunista al aire grita "¡¡¡No creáis al fascista!!!". Todos los presentes se vuelven hacia el gallinero del centro social donde Falange está dando su mitin para observar a la jovencísima Dolores. El propio José Antonio le dirige unas palabras que provocan los vítores y los aplausos de su público:

"Frente al marxismo y sus hordas, que promueven la lucha de clases como dogma y frente al liberalismo, que exige como mecánica la lucha de partidos, está el fascismo, es cierto. Hay algo más sobre las clases y los partidos, algo de naturaleza permanente, trascendente y suprema: la unidad histórica de la Patria".

Los aplausos son tan ensordecedores que acallan los gritos de Dolores cuando un falangista llamado Sabino Esparza se acerca por detrás y la golpea sin cesar para arrebatarle la bandera; la lanza al público y a escasos metros del escenario donde se encuentra el líder de Falange, las llamas consumen el pisoteado trozo de tela.

Dolores logra zafarse de los asaltantes y corre dolorida a través del parque móvil que rodea el edificio de la sede social. En su huída se percata de que no tiene su documentación, posiblemente perdida durante la paliza que recibe por parte de los tres falangistas. Su joven corazón se encoge al comprender que acaba de delatarse ante los fascistas de Falange.
Tras comentarlo en el Partido, se decide que debe abandonar la capital e instalarse en el campo de sus suegros. Pasan los meses, el Frente Popular gana las elecciones y la violencia aumenta de tal forma que desemboca en medio año en la Guerra Civil.

Por su parte, Sabino Esparza, el falangista que atacó a Dolores durante el mitin y que se quedó con su documentación, inicia una búsqueda casi obsesiva tras la joven comunista al enterarse de la ejecución de José Antonio Primo de Rivera en una cárcel de Alicante. Mueve cielo y tierra sin éxito; la joven ha desaparecido.

Los escasos miembros del PCE que aún están en la provincia, en la más absoluta clandestinidad acogen a Dolores y a su marido, transportándolos de casa en casa y de zulo y en zulo. Logran sobrevivir a la furia falangista y se convierten en padres de un niño llamado Juan; un niño clandestino.

Bob Dylan y su Nobel de Literatura

Lo de Dylan es como lo de Obama: una puta broma. De repente el premio más prestigioso del mundo decide suicidarse ante su público literario y abrirse hacia el mundo casual. Darle el Nobel de Literatura a Bob Dylan es el sueño húmedo de toda una camada de hipster paletos. Están contentos porque entre los aspirantes, Dylan es al único al que han medio leído en su vida; como mucho a Murakami.

Bob Dylan es un gran compositor, quizás el más grande de los últimos 40 años. Pero que gane el Premio Nobel cuando Borges no lo consiguió, como mínimo es alarmante. Las letras de Dylan sin música no resisten una comparativa con los diez mejores poetas de las últimas décadas. Es así de simple. Igual de cierto que Dylan ha ocupado portadas en cientos de medios y Javier Marías no lo hubiera sido; sólo en el mundillo literario.

Obama abrió la senda de los Premios Nobel al mundo mainstream. No había sentado su culo en el despacho oval y ya estaba medio decidido que sería elegido como el gran ariete de la paz. Todo por prometer en campaña que retiraría las tropas de Irak y que cerraría Guantánamo. Por supuesto, no cumplió ninguno de los dos postulados. Pero es igual, eso a nadie le interesa. En ese momento, sólo interesaba aprovechar la ola de la popularidad del primer presidente negro. Aún así, el Nobel de la Paz siempre ha sido la maría de los Premios. Poca importancia desde la época de Arafat y demás.
Pero el de Literatura sí conservaba el halo de respeto que lo hacía especial por su acierto en señalar a grandes hombres y mujeres de las letras; con alguna injusticia histórica como Jorge Luis Borges o García Lorca.

El marketing es la nueva ciencia dominante del mundo capitalista. La publicidad, la imagen y el mercadeo lo son todo en nuestra sociedad. Si tienes detrás una campaña potente de publicidad cualquier cosa es posible, y por eso Bob Dylan ha ganado el Nobel. La realidad es que nadie lee libros hoy día y nadie puede vivir de la literatura. Tan sólo las sagas juveniles tiene el tirón necesario como para arrasar entre el público casual y generar beneficios. Después vienen las películas.

"El interior es lo que importa"

En efecto, amigos. El interior es lo que importa. Una frase recurrente y lapidaria de las que hemos escuchado decenas de veces y que resulta ser uno de los pilares de la conversación políticamente correcta. Admitir que te gustan los culos respingones o los labios de chupona no parece tener la misma aceptación a pesar de la clamorosa sinceridad que encierran estas expresiones. Las abdominales marcadas, los escotes de infarto, los sueldos de 3000 euros, los polvos de media hora, los trajes de Hugo Boss, los Audi A8, los áticos en Ibiza o los ojos verdes... no parecen gustarles a nadie si nos atenemos a las conversaciones de uso común. Todo el mundo busca en la pareja a alguien divertido, honesto, sincero y ante todo, que sea buena persona. Sí, buena persona; imagino que por eso precisamente el 80% de las personas casadas que conozco, ya no lo están. No soportaban lo buena persona que era su media naranja. Se habían casado con auténticos santos.

Fucker Car

La sociedad enferma en la que vivimos ha creado un halo de negatividad sobre los comentarios sinceros tachándolos de soeces o inapropiados. Pongamos a una chica de treinta años admitiendo en su corrillo laboral que ella está buscando a un hombre bien posicionado y con pasta. Pasta de verdad. Quiere vivir segura, sin preocupaciones. Quiere tener dos hijos con él y matricularlos en un colegio trilingüe. Quiere fardar delante de otras mamás y conducir un BMW X5. Imaginaos el linchamiento.
Sin embargo, muchas de las componentes de ese corrillo tienen sueños parecidos. No sueñan con una buena persona, os lo aseguro.



En el caso de las mujeres, lo normal es fantasear con alguien que les otorgue seguridad. Y es lo normal porque el instinto así lo dictamina. No es nada reprochable o indigno. Es supervivencia. Antaño la seguridad se medía en la fortaleza del macho y en la capacidad que tenía de proteger a la mujer y a su descendencia. Un macho alto y fuerte proporcionaba alimento y cobijo y por eso la mujer lo escogía como pareja y padre de sus hijos. Hoy día el canon de macho protector ha cambiado y un hombre alto y fuerte no asegura por sí sólo la protección de antaño. Es el dinero el músculo y la fuerza capaz de atender las necesidades atávicas de la mujer. Por eso, un tipo flacucho y con escaso atractivo físico, puede llegar a atraer a un gran número de mujeres si demuestra poseer una posición social elevada y un alto poder adquisitivo. El canon ha cambiado. Cash manda.

En el caso de los hombres, la necesidad genética de fecundar numerosas hembras para aumentar su probabilidad de crear descendencia, suele chocar frontalmente con el ideal occidental del feliz matrimonio. La infidelidad entra en juego, e impide por regla general, que la pareja única triunfe. Es fácil mirar alrededor y contar con los dedos los matrimonios que perduran al cabo de cinco o diez años. La mayoría fracasan, y una de las razones es, efectivamente, la genética del macho. Todo esto,  trasladado a nuestra época, se resume en que el deseo sexual suele jugar un primer plano es la decisión del hombre de formar una pareja. La posición social o el dinero, quedan en segundo plano. A los tíos les gustan las tetas y los culos, claro. De formas distintas o cánones diversos, es igual, hay de todo, porque el deseo sexual es algo muy personal y difícil de categorizar, pero desde luego supera al deseo de estar con una buena persona.

Por tanto, la próxima vez que tengamos la tentación de tachar de puta a cualquier mujer que busque dinero y posición en su pareja o de cabrón a aquel que va de flor en flor, quizá sería buena idea darle una vuelta y reflexionar sobre el asunto.

Nuevas Generaciones del PSOE

Pedro Sánchez no me gusta; nunca me ha gustado. De hecho, hasta hace unos días para mí era poco menos que el muñeco político de Susana Díaz; un pardillo ventrílocuo con buena planta y cierto saber estar; una nulidad intelectual; poca cosa.

Sin embargo, la maniobra que se ha ejecutado para cercenar la cabeza del señor Sánchez me merece tal desprecio e indignación que hasta sentí cierta empatía por el ala pivot. Susanita "la flamenca", protegida de buena parte de los altos círculos económicos, decidió poner en marcha su plan para apoderarse de Ferraz y entregar por cuatro años el gobierno a Rajoy. La abstención es necesaria por la evidente escombrera en la que se ha convertido el PSOE en pocas semanas. El partido no está en condiciones de gobernar ni la comunidad de vecinos de Espinete. Cuatro años de más Rajoy permitirían a Susana extender su tela de araña sobre cada rincón del partido hasta hacer de él su finca jerezana particular y poder aspirar a Moncloa en cuatro años. Ese es el plan.

Un plan que ha tenido que adelantar porque su juguete político decidió rebelarse y no dar paso al señor Rajoy. El chico se creyó de verdad aquello del "No Es No" y toda la algarabía andaluza se rasgó las vestiduras. Pero Susana, que no es de las más necias, decidió enviar a uno de sus esbirros, una niña de 14 o 15 años regordeta y con muy mala hostia para hacer posesión del cargo y reclamar el cetro rojo; una puta maravilla verla con su medio metro escaso luchando por hacerse oír entre cientos de alcachofas mediáticas y soltando una frase que pasará a la historia: "Aquí, yo soy la autoridad". Épico.

"Aquí, yo soy la autoridad" xD

El PSOE ha vuelto a ser tomado por los miembros de la vieja guardia, que ahora por lo visto se han transformado en referentes morales y modelos de ética y política greco-romana. Hablamos por ejemplo de Corcuera, Ministro del Interior con González y con un currículum académico resumido en un magnífico bachiller elemental. Se dedica a dar lecciones desde 13Tv mientras lucha por respirar. García-Paje y Barreda están cortados por el mismo patrón, con aroma paleto y dinero "pa asá una vaca". Igual que Bono, dueño de unas magníficas caballerizas pagadas con el dinero ahorrado tras toda una vida mamando del erario público. Estos tres se permiten hablar con una autoridad que asusta.

Por supuesto, uno de los más activos en esta reconquista de sociatas noventeros es Felipe González, también conocido como Míster X, dedicado ahora a la noble tarea de la compra-venta de pozos petrolíferos en Sudán del Sur, junto a Juan Luis Cebrián, una dedicación profesional absolutamente aceptable para un ex Presidente del Reino de España.

Pues este grupito de vaqueros locos y su adalid sevillana de vastos mofletes están convencidos de que van a devolver al PSOE el brillo de antaño. Más o menos como si los ex jugadores del Valencia de Ranieri de hace quince años volvieran al equipo para salvarlo de su situación actual. Carboni, con cincuenta años recorriendo la banda izquierda o el Piojo López, con hambre de goles a sus 46 años.

Esto es el PSOE hoy día; una parodia de sí mismo; un meme.

El Niño Rata

Los enfants terribles de nuestro tiempo no son jóvenes vanguardistas capaces de cambiar el arte o el pensamiento con obras pictóricas o novelas impactantes. No, de eso nada. Hoy contamos con un subproucto intelectual mucho menos elaborado, más tosco y más extendido: los niños rata, pequeños engendros absorbidos por el juego online, donde desatan sus pueriles pasiones tarde tras tarde para luego colgar sus hazañas en YouTube y soñar con convertirse en Rubius.

Comienzan pronto, sobre los doce o trece años, abandonados a su suerte en dormitorios repletos de muñecos a los que no juegan o de libros que jamás han leído. La conexión Gold de la Xbox les amplia su pequeño mundo y les regala la posibilidad de insultar alegremente cuando les matan al Call of Duty o les marcan un gol en el FIFA; porque el niño rata, a pesar de ser agasajado por sus padres con decenas de juegos, sólo da uso a esos dos. Les encantan los tiros a pesar de ser juegos que les excitan sobremanera. Chillan, se quejan, menean el mando, se cabrean, y por supuesto insultan. Insultos de todos los colores, desde el socorrido "Hijo puta" hasta el vanguardista "noob" o "looser", los llamados insultos de nueva generación.

El niño rata se cabrea porque en general es un manta jugando y no domina las reacciones negativas que esa frustración le crea; carece de control de las emociones, no hay raciocinio en sus actos. Por eso es bastante habitual que cuando le marcas el cuarto gol a un niño rata, te diga "hijo puta de mierda" rozando el llanto y abandone la partida bruscamente. Un clásico.

El niño rata no tiene ni puta idea de videojuegos. Cero. No sabe nada. Tampoco le interesa. Se dedica a berrear con su vocecita carente de testosterona y a dar por culo al resto de jugadores. Si te lo cruzas en el online del Assassin's Creed y la partida precisa de sigilo y cooperación, olvídate, el niño rata entrará a saco en la vivienda y levantará todas las alarmas, porque es un ser por naturaleza nervioso y con muy poca paciencia. Enseguida se enerva. A él no le van las esperas ni la estrategia. A él le gustan los tiros.

En fin, el niño rata es un ser tan vil que a uno se le quitan las ganas de jugar online a ciertas horas por no oírlos. Tengo tantos niños rata bloqueados que podría montar una guardería.

Papá y mamá, ignorantes tecnológicos de primer nivel, viven felices al ver como su pequeño cabroncete no les molesta durante horas desde que le regalaron la puta Play. A buenas horas.

Dimitan, idiotas, dimitan

Del odio rara vez surge el éxito; es caro, es ineficiente y es ciego. Y la ceguera en estos asuntos no conviene si lo que uno quiere no concuerda con el de enfrente o no resulta ético. Difícil solución para esta nación cainita y brutal, donde hasta su presidente, en su tierra natal, puede ser víctima del puñetazo de un chaval con retraso mental. Pero volviendo a la trama principal, y a nuestros cuatro idiotas, no hace falta mirar su actuación con una lupa de cristal, para ponerles nota alguna. Es cierto que el pueblo vota, por fortuna, y cuando se vota, se está poniendo nota, no cabe duda. Pero que alguien me diga, qué nota le ponemos a nuestros cuatro idiotas, si aquí pasan trescientos días y las elecciones sí que se convocan, pero los resultados no se prodigan.

Dicen que aguantan presiones y que reciben muchas llamadas, aunque la única que no reciben es la del pueblo y su lucha, porque esa no interesa y por tanto no se escucha. A la gente ya le dan igual los partidos y su candidatos idiotas porque de todos es sabido que el pueblo no es oído ni por el rey ni por la sota.

Dimitan, idiotas, dimitan: es mejor solución que la abstención que se avecina.

La calientapollas

Tiene una mirada directa, algo agresiva incluso. Casi siempre la acompaña con media sonrisa traviesa y fugaz. Se comunica con gestos prácticos, exenta de parafernalia. Se acerca demasiado cada vez que me habla; en ocasiones me sujeta el brazo con suavidad. Noto cómo se me acelera la respiración cuando se apoya en mi mesa, pero no me importa, porque tiene unos ojos verdes esmeralda que te abstraen del mundo cuando se clavan en ti; al momento se marcha regalándome un suave contoneo coreografiado que me hipnotiza unos minutos sumergiéndome en decenas de pensamientos alocados. Estoy confuso ¿Qué me pasa? Sabe que tengo novia y yo sé que tiene novio.

Todo esto no es nuevo. No soy especial para ella, joder. Cuando me despierto de mi absurdo sueño caigo en lo que se cuenta en la redacción. Esto ya le ha pasado a más gente. Se dice que le encanta tontear con los tíos.

Los siguientes días intento estar más pendiente de los detalles; me fijo en cómo despliega su ristra de habilidades para desgracia de otro incauto. Una vez vista la situación con perspectiva, le quito hierro al asunto. No es por mí, lo hace porque obtiene algo de este juego. Me permito entrar en sus bromas y abrazos. Siento cierta intriga.

Sé que no tiene mucha relación con el resto de compañeras, eso es vox populi. Demasiadas veces la han despellejado en mi presencia. Llama la atención por su físico, por la ropa que lleva y por toda esa fachada impecable, y aún así me da la sensación que esconde algo tras su perfeccción; algo que le incomoda. Parece muy segura en apariencia, pero algunos gestos no son coherentes con su armadura de supergirl. Empiezo a dudar de que se trate de un juego.

Algún idiota ha ido comentando que es una calientapollas, imagino que dolido por ser incapaz de follársela, pero no tiene ni puta idea. En realidad, yo diría que tiene la autoestima machacada. Por eso actúa así con nosotros; por eso actúa así conmigo. Me pide a gritos mudos que muestre mi interés por ella, porque ella no ve en el espejo a la misma chica que el resto vemos. Se comunica conmigo con un extraño código de gestos que he malinterpretado. Un código de miradas y de armas de seducción atávicas que su cerebro utiliza para defenderse, y que pueden paliar temporalmente su baja autoestima si recibe de cualquiera de nosotros algún gesto que nos delate. Necesita que los demás le confirmemos su atractivo. Así funciona ella a diario; parece agotador.

No es ninguna calientapollas. Sólo es otra pobre infeliz, como todos nosotros.

Europa vive de rodillas

Ha bastado menos de un año y veinte fanáticos dispuestos a morir para echar abajo la gran mentira de la sacrosanta Unión Europea, que ha quedado retratada como lo que es: una organización de miles y miles de políticos que viven a costa del presupuesto comunitario y que no aportan más que burocracia y complicaciones. Una organización vacía de contenido y carente de sentido; sin brújula ideológica ni referentes intelectuales; sin ejército y sin capacidad de decisión real sobre el terreno y por supuesto, sin el respeto del resto del mundo. Una auténtica nulidad plagada de idiotas de pensamiento alineado, plano y políticamente correcto. Donde se prefiere salvaguardar las apariencias de gentlemans antes que actuar con decisión ante la barbarie. Donde un entorno legislativo descomunal sólo ha engendrado verdugos con vidas más confortables y víctimas con existencias más inseguras. Donde ante la declaración de guerra en nuestro propio territorio se responde con comunicados y con frases en las que el sujeto es el Estado de Derecho.

¿Qué es el Estado de Derecho? 

¿Es una fórmula para estudiar las redes terroristas debidamente trenzadas en las mezquitas construidas en nuestro propio suelo? 

¿El Estado de Derecho es una especie de héroe que se infiltrará entre los guettos de nuestras capitales para descubrir cuáles son los cabecillas locales que contactan con los mandos intermedios de Daesh en Siria, Irak o Libia? 

¿Es el Estado de Derecho el que nos permitirá detener a aquellos imanes que agitan el avispero en sus comunidades aprovechando el entorno de miseria y desesperanza en el que viven?

¿Será el Estado de Derecho aquel que nos sirva como instrumento para sacar de nuestras fronteras a los más de quinientos investigados por radicalismo en redes sociales? 

¿Será el Estado de Derecho aquel que nos proporcione leyes fuertes y duras contra los delitos que acojonan a la población? 

¿O es el Estado de Derecho aquél que mima a la gentuza que nos mata y le oferta todo tipo de ventajas para su inserción en la sociedad? 

¿Será el Estado de Derecho aquel que ponga algo de cordura en los legisladores y en los jueces y les meta en la cabeza que los fanáticos musulmanes sólo se rigen por la sharia y jamás se integrarán en nuestras sociedades? 

¿Será el Estado de Derecho aquel que reparta sentido común y explique la forma de pensar que los musulmanes tienen y lo que opinan sobre los infieles, las mujeres occidentales, el desnudo público o incluso los perros? 

¿El Estado de Derecho dejará de actuar desde el plano políticamente correcto y explicará las cosas por su nombre o será el Estado de Derecho el que defienda el Islam dos días después de que nos maten en una plaza, en una discoteca o en un partido de fútbol porque nos quieran imponer su estilo de vida y su religión? 

El Estado de Derecho nos acabará matando a todos. 

Sólo el Estado de Excepción y el abandono de la estupidez ignorante nos darán una oportunidad. 

Pactar con separatistas está bien si lo hago yo

Todavía le doy vueltas a la cara de idiota que se le debió quedar a Pedro Sánchez la semana pasada tras la votación de la mesa del Congreso, donde diez nacionalistas votaron al PP. No por la votación en sí, sino porque significa el inicio del mercadeo entre el Partido Popular y los nacionalistas para investir a Mariano como Presidente. Es decir, aquello que tuvo la ocasión de hacer Pedro Sánchez a principios de año y que evitó por miedo a ser tachado de enemigo de España por la maquinaria mediática de la derecha, ahora lo ejecuta Mariano Rajoy sin ningún rubor ni miramiento, además de con la aprobación de toda su prensa cortesana, que lo tilda de conquista política y estrategia sagaz.

El pacto de gobierno que le ofreció Iglesias a Sánchez se basaba en obtener la abstención de los nacionalistas ofreciéndoles alguna dádiva y promesas de diálogo. En aquel entonces los Marhuenda, Inda, Rubido, Herrera, Losantos, etc, insinuaron que se estaba cociendo algo muy similar a un golpe de estado y que había que impedir que el PSOE perdiera la cabeza.

También se dijo -y se sigue diciendo- que Podemos no es un partido político, sino más bien una organización para echar el poder abajo, acabar con la democracia y no sé qué más gansadas. Todo aquello hizo efecto en un Pedro Sánchez que demostró ser un político endeble, de muy escasa talla -pese a su altura física- y absolutamente desechable. Se negó a formar un gobierno de izquierdas por miedo a la derecha mediática y a la izquierda política. Por supuesto, Mariano Rajoy se olió la tostada mucho antes y supo leer la jugada dejándole paso para estrellarse sin remedio.

Ahora es Mariano el que sin dudarlo ni un segundo, se está echando en manos de los separatistas para obtener su abstención, y no va a dudar en entregar lo que haga falta, aunque lo haga bajo manga y discretamente, para lograr la presidencia.

Todo este plan maestro parece tener una pequeña fisura: Ciudadanos, que como partido fundado en su día para combatir el nacionalismo catalán tendría serias dificultades para justificar su apoyo a un gobierno investido por separatistas, con lo que es posible que tuvieran que dar marcha atrás y apostar por un NO en la votación. Por tanto, el PP se ve obligado a recurrir a las malas artes y al engaño para forzar el SI de Ciudadanos y la abstención a última hora de los separatistas, que pille a pie cambiado a Rivera y a sus jefes, y que lleve al éxtasis a Paco Marhuenda.

Este compendio de movimientos absurdos e idas y venidas no es más que la demostración palpable de la incompetencia de las veinte o treinta personas que a día de hoy están en condiciones de repartirse el poder de este país. Aquí no se trata de propuestas ni de proyectos; aquí sólo existe inquina personal, odio y rencor. Sánchez y Rajoy no fueron capaces de darse la mano ni delante de los fotógrafos por impedírselo el desprecio y la animadversión que se profesan. ¿Cómo coño van a formar un gobierno?

Los dos partidos menores van camino de convertirse en pequeños clones de los grandes a velocidad de crucero; ni Iglesias soporta a Rivera ni viceversa. Tampoco pueden verse Iglesias y Sánchez, y por supuesto, Mariano escupiría a Rivera si pudiera. Es un panorama alentador, sobre todo cuando uno ve como Daesh está derrumbando en pocos meses a una democracia de histórica tradición como la francesa. Cuando vengan aquí -que vendrán- ¿quién nos protegerá? ¿estos cuatro idiotas?

La estrategia de las elecciones

Mucha gente se ha sorprendido del resultado de las elecciones, incluido yo. Durante meses las encuestas de Metroscopia, GAD 3 y Sigma Dos han inundado los medios de comunicación propiciando el jugoso titular del sorpasso. Unidos Podemos subía como la espuma con una campaña de bajo perfil y con la mano tendida al PSOE, como quien pretende ayudar, con cierta condescendencia y superioridad, a un pobre desgraciado a tomar el buen camino y a salir de su error.

El PP, por su parte, se dedicaba al golpe duro contra Ciudadanos y a promover el temor al populismo: la famosa campaña del miedo; desprecio al PSOE, dureza con Ciudadanos y sobo a Podemos.

Pedro Arriola, el gurú social del PP y creador de la estrategia del miedo

Los adalides de la derecha, con la Razón y la COPE ejerciendo de punta de lanza, se dedicaban a potenciar la estrategia diseñada por Pedro Arriola, el gurú en la sombra del PP, y consejero de cabecera del Presidente Rajoy. Se sabe desde hace tiempo que Pedro Arriola siempre vio en el 15-M una oportunidad única para beneficiar al Partido Popular. Se trataba de dar alas a los líderes de la izquierda real de la calle para que dieran el salto a la política y dividir así el voto de la izquierda. 

Era la misma estrategia que en su día utilizó Miterrand con LePen y el Frente Nacional en Francia. Por tanto, hizo uso de su influencia con el dueño de Planeta y Atresmedia, José Manuel Lara, para provocar el ascenso a las nubes de Pablo Iglesias y Podemos en general. "Podemos por la mañana, Podemos por la tarde y Podemos por la noche" es la frase que se dice que uno de los consejeros delegados de Atresmedia soltó en una reunión. 

Este escenario lo completan medios como 13tv, la televisón de la iglesia, que dedicó todos sus recursos durante meses a provocar el pánico entre su versada audiencia para que acudieran en masa a votar en contra de los comunistas. Decirle a un abuelo en la cena, mientras se traga como puede la papilla, que los rojos van a venir a quemar la capilla de su pueblo y a enseñar las tetas en el altar, resulta bastante efectivo. Además, tengamos en cuenta que el voto rural cuenta, en algunos casos, hasta cuatro veces más que el voto urbano. 

Por tanto, se han sumado una serie de acontecimientos, la mayoría de ellos planificados y muchos aleatorios, que han provocado que la suma de Podemos e Izquierda Unida se quedara en los mismos escaños, pero -y aquí viene la jugada- con la sensación de que se han pegado un batacazo monumental. Incluso el día mismo de las elecciones, las famosas israelitas -encuestas a pie de urna de 200 o 300 personas- daban a Podemos 20 o 25 escaños por encima del PSOE. 

Insisto en que la cocina de las encuestas y la creación de unas expectativas muy infladas, han generado la sensación de que Podemos se ha desplomado electoralmente, cuando en realidad no es así. 

Hay que aplaudir a Pedro Arriola por su estrategia del miedo, que sin duda ha movilizado a una bolsa de votantes de corte rural, escaso nivel educativo y elevada edad. Este voto vale entre tres y cuatro veces más que el voto urbano, joven y universitario. La Ley Electoral influye de manera muy significativa en el aguante del bipartidismo. Tendría cierto sentido si los diputados votaran de forma independiente y motivados por el electorado de su provincia, pero no tiene ninguna lógica cuando aquí se vota en bloque según lo que diga el líder. 

He aquí la democracia y he aquí el porqué se ha vilipendiado el sistema educativo desde la Transición: para crear seres asustadizos y temerosos de Dios -del dios ponga aquí su dios-.

El Brexit rompe Europa

Los británicos han decidido dar un portazo y largarse de Europa, como aquel grumete que huye asustado del barco cuando tiene una vía de agua y comienza a escorarse. La diferencia está clara; en este caso, el Reino Unido no es el grumete, sino el segundo de a bordo de una tripulación que ya rumoreaba acerca de la posibilidad de amotinarse. El fracaso de la Constitución Europea, la crisis económica o el ascenso fulgurante de los nacionalismos han propiciado que el proyecto con el que soñaba Churchill —los Estados Unidos de Europa— se haya ido al garete.  En su famoso discurso en la universidad de Zurich, en 1946, el dirigente británico decía: 

 "Tenemos que construir una especie de Estados Unidos de Europa, y sólo de esta manera cientos de millones de trabajadores serán capaces de recuperar las sencillas alegrías y esperanzas que hacen que la vida merezca la pena. El proceso es sencillo. Todo lo que se necesita es el propósito de cientos de millones de hombres y mujeres, de hacer el bien en lugar de hacer el mal y obtener como recompensa bendiciones en lugar de maldiciones"

El Brexit no sólo es preocupante por el tema económico, que desde luego lo es, o porque Gareth Bale se haya convertido en extracomunitario. Lo preocupante del Brexit son los motivos que sus partidarios se han dedicado a vitorear y las proclamas que han movilizado a millones de británicos para decidir salir de la maltrecha Unión Europea. El UKIP (partido de la independencia del Reino Unido) y su líder están deseosos por cerrar las fronteras por los mismos motivos que Marie LePen las quiere cerrar en Francia. Existe una xenofobia desenfrenada que ya no se centra sólo en los inmigrantes africanos o en los refugiados sirios. Su xenofobia se centra de manera particular en todos aquellos jóvenes europeos, incluidos los 200 000 españoles, que viven y trabajan en UK. No existe ninguna reflexión acerca de porqué UK precisa gente formada de otros países ni nada parecido. Todo se reduce a la vieja consigna de que los extranjeros nos roban el trabajo. Es algo tan simplón, estúpido y antiguo, que lo preocupante es que un país como UK haya sido movilizado por semejante cuadra de idiotas.

El desprecio hacia la Europa del sur, siempre presente entre los conservadores ingleses y alemanes, el odio y a la vez la envidia por nuestro estilo de vida y la sensación de que vivimos a costa de ellos, han sido jaleados en una especie de abducción generalizada y de embotamiento colectivo que de repente han llevado a un país serio a tomar una decisión absurda producto de las emociones y de los impulsos. El 75% de los jóvenes han votado Remain y, sin embargo, la población más envejecida prefiere entregarles un país aislado y con la puerta cerrada. Los jóvenes, que han viajado por Europa y han disfrutado del interrail y de la beca Erasmus, conocen los beneficios de una Europa sin fronteras internas y con libertad de movimiento. En cambio, los viejos conservadores, que no han salido de Bristol o de Cardiff, han tomado una decisión irreflexiva y que nos afecta a todos. 

Mucho me temo que, al igual que lo hicieron los nacionalismos del siglo XIX, esta oleada de nuevos ultranacionalistas y xenófobos se extenderá como lo hace el aceite sobre el papel por toda Europa, con gobiernos de extrema derecha en Austria, República Checa o incluso Francia.

Veremos en qué acaba la broma de Cameron.